Abri a minha porta
e a madrugada entrou.
Logo troquei o luto das vigílias
pelas vestes do amanhecer.

Havia cânticos de pássaros
e gotículas de orvalho
bordados na minha vestimenta
e um grande sol estilizado
espiando, matreiro, por cima das nuvens.

Caia neve dos meus olhos
e eu não conseguia ver
o caminho do sol.

Faz milênios que meu tugurio
não hospeda um milagre.

A madrugada partiu
e levou minhas vestes.
fechei a porta.
Não tenho roupa.
Não tenho sonhos.

Tenho uma noite para atravessar
e uma longa vigília
para tecer minha nova vestimenta.