O Tempo está prenhe
de angústia.
A Terra estremece
e se contorce de dor.
Há lágrimas deslisando
pela face nua das nuvens.

A multidão
e um amontoado inexpressivo
de folhas secas
agitadas pelo vento.

Uma semente
caiu na palma da minha mão

Grito para a platéia
de folhas mortas:
É uma arvore!
Não tem folhas,
nem frutos,
nem sombra,
mas é uma arvore!

Examino-a
O futuro está
na palma da minha mão.

Esta semente
é o pão,
a mesa
o catre,
o teto,
a lenha do fogão,
o cabo da enxada,
o sonho e a riqueza.

Quem me ouve?
A resposta é um ruido
prolongado de folhas
que se movimentam
no embalo
ou no desespero do vento.

Beijo a terra sedenta.
A multidão cambaleia
no paroxismo da fome.

Afinal,
de que vale uma semente
na palma da minha mão?...


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